five dark souls bosses that made me want punch baby
Fremmet fra vores community-blogs!
( I hvad der muligvis er den morsomste brugerblog, jeg nogensinde har haft fornøjelsen af at læse, fremhæver Dtoid-communitymedlem UsurpMyProse hans fem 'favorit' Mørke sjæle chefer. Vil du se dine egne ord vises på forsiden? Gå skriv noget! - Hr. Andy Dixon )
JEG SLÅR MØRKE SJÆLE !
Dette er den slags udsagn, der skal råbes fra det højeste tag og / eller bjergtoppen, men på grund af en modvilje mod højder og vandreture har jeg besluttet at gå med deres moderne ækvivalent: Internettet! Så her er jeg, armene udstrakte i min bedste klippestilling, solen strømmer på ryggen, stemme ryster af rå følelser, mens jeg råber gennem skægget, jeg er vokset af en eller anden grund:
JEG SLÅR MØRKE SJÆLE !
hvordan man opretter projekt i formørkelse
Det er rigtigt. Jeg slog den. Full-on, Walter White-niveau 'Jeg vandt'. Jeg har ringet på klokkerne, samlet Lord Souls, dræbt Gwyn, Lord of Cinder og gjort… hvad det var, jeg skulle. Jeg ved ikke. Forbrænding, gætte jeg? Jeg er sikker på, at slutningen er chock fuld af undertekst, men jeg var lidt for travlt med at blive rystet af alle slags drager og underligt sexede lavaspiders til at finde ud af, hvad pointen med det hele var.
Så her er jeg, dukker op fra min lange, oprivende rejse en ny (bedre?) Mand. Jo, jeg har nogle ar. Jeg vågner om natten i en kold sved og tænker, at jeg stadig er tilbage der i Blighttown, og spekulerer på, om det vil være de kæmpe myg, der får mig, det giftige vand eller indrammet. Jeg kan ikke gå i nærheden af en skattekiste uden at tænke, at det vil spire ben og prøve at spise mig, selvom jeg ikke er sikker på, at det er noget, jeg skal bekymre mig om regelmæssigt. Men i det mindste kan jeg sige, at jeg gjorde det. I det mindste kan jeg se en mand i øjnene og fortælle ham, at jeg har været i helvede og tilbage. Ja, måske er NG + et sted derude, der lurer lige uden for syne, men jeg har stadig historier. Historier, der får din hud til at krybe. Det får dig til at ønske at ringe til din mor og fortælle dig, at du elsker hende. Jeg har…
* Jeg udelader på ingen måde vold mod børn. I dette tilfælde fungerer babyen som en metafor for en universel ledning af impotent frustration, og min knytnæve fungerer som en metafor for min knytnæve.
Alle chefer på denne liste fik mig på et tidspunkt til at opleve et uforståeligt raseri, men Gaping Dragon er muligvis bare en af mine yndlingschefer nogensinde. Mens sejr i Mørke sjæle er normalt betinget af at være den sidste mand, der står i en krig mellem dit hoved og en stædig mur, handlingen med at besejre Gaping Dragon føles mindre som succes gennem nedslidning og mere som en hvid-knoket glans af herlighed. Ved første rødme ser de massive vagina-dentata ud for store til endda at ridse, og at finde åbninger til at angribe involverer normalt en masse lænede sig tilbage og lade dine to Sun Bros fungere som store, glødende afvigelser for drageens umættelige maw. Men når du står knæet dybt i sur galden med dit helbred farligt tæt på at løbe tør og du endelig formår at skubbe H.R. Giger mareridt til dets sidste pipende åndedrag, er følelsen af triumferende katarsis uovertruffen. Det er som første gang, du dræbte en drage ind Skyrim , kun hvis du gjorde det med dine blotte hænder og i det virkelige liv.
Capra Demon-kampen handler om en mangel på personlig plads. Han er den fyr på Greyhound-bussen, du altid sidder fast ved siden af, den, der kun kan regale dig om hans meth-brændstof-weekend i Newark, mens han læner sig tre centimeter fra dit ansigt. Kampen starter med et ti-fods kryds mellem Pyramid Head og et sydvestligt kunstprojekt, der bærer på dig med hans to helvete fra bagsiden af en gyde mindre end en nyligt skilt fars studiolejlighed. Hvis du prøver at gøre noget, men løber op i det nærliggende trappesæt som en teenage-pige, som lige er blevet fortalt, at de ikke kan gå ud og se sådan ud, bliver du udtænkt. Processen med at pusle ind, få mit ur til at blive renset, genopstå ved det nærliggende bål og slå igen ind, føltes som en af de uendelige Tre Stooges virker. Dem, hvor Curly fortsætter med at rulle ærmerne ud for gentagne gange at blive banket i øjnene af Moe, fordi han har for lidt selvtillid til at stå op for sig selv. I det mindste senere i spillet fik jeg en troun på en hel pakke af disse fyre i et mere åbent miljø, men jeg kunne ikke undslippe følelsen af, at spillet nedladende påpegede mine fremskridt. Det var som at have Hidetaka Miyazaki over skulderen cooing, 'Hej, se hvem der ikke er krøllet op i en føtal position og græder længere! Jeg er så stolt af dig, champ '!
Chef kæmper ind Mørke sjæle er meget som detaljerede Slå ud!! slagsmål. De følger de grundlæggende spillejere i genkendelige angrebsmønstre, der kan undgås og modvirkes. Artorias the Abysswalker er i mellemtiden som en af de billige pansexuelle nymfer, du står over for i slutningen af Street Fighter spil. Dem, der spam den samme super mega hyperkombo, indtil du kaster i hjørnet og venter på, at fortsættelsesskærmen springer op igen. Alle hans angreb involverer at skade sig selv og hans gigantiske kompenserende sværd direkte i dit ansigt, hvilket kun efterlader et vindue i et sekund til at stoppe, droppe og rulle dig selv i sikkerhed. Skønt for at være retfærdig, når du finder ud af, at hans skyggefulde burst-angreb faktisk er et Super Saiyan power-up-træk, som du kan afbryde, bliver kampen håndterbar. Men undskyld mig for ikke at indse, at jeg skulle køre imod ham, når han er ved at jizz mørk energi overalt over mig.
Jeg slog Ornstein og Smough kun på min anden prøve, men min sejr blev ødelagt af det dummeste, jeg nogensinde har gjort i et videospil. Så saml rundt, børn, og hør fortæl om, hvordan jeg mistede 90.000 sjæle på grund af idioti, så dyb som det var smukt.
Det hele startede, da jeg søgte den fordømtes sidste tilflugt ved at lede efter hjælp på et GameFAQ-opslagstavle. Nogle velvillige internetborgere anbefalede at slynge møkkerspirer på det rigelige mål, der blev givet af den fusionerede Smoughs fedre røv og derefter bare vente på tingene, som om han lod naturligt bukke under for tid og diabetes. Kun jeg var ikke klar over statusbjælken på skærmen, som jeg fyldte hver gang jeg spændte en tærte, hvilket afspejlede mine egne blodtoksicitetsniveauer, indtil det var for sent. Da jeg var ude af medicinske lilla mosklumper, blev jeg tvunget til at afslutte kampen med en langsomt dræningende sundhedsstang. Jeg sejrede imod alle odds, men bange for, hvilken uvidende fare, der lå foran mig, gjorde jeg et vanvittigt strejf for sikkerheden i Anor Londo-bålen for at slå mine sår.
eksempler på internet af ting applikationer
Men da jeg troede, at jeg ikke kunne nå det helt tilbage, besluttede jeg i stedet at gå efter ilden i bunden af en roterende platform ved områdets halvvejspunkt. Derefter fortsatte jeg med at spilde dyrebare sekunder på at glemme, hvilken måde jeg skulle dreje håndtaget for at tabe platformen. Da jeg endelig kom til ilden, var det for sent - jeg døde kun få meter væk fra frelse. Det var som afslutningen på Das Boot, kun med langt færre sympatiske nazister.
Men hey, ingen big deal, ikke? Alt, hvad jeg var nødt til at gøre, var at vende tilbage og samle alle de dyrebare sjæle op, hvor jeg faldt dem uden at dø en anden gang. Bortset fra ved at sænke platformen, havde jeg utilsigtet fortrygt genvejen, der giver dig mulighed for at omgå en farlig omkørsel med muligheder for billige dødsfald. Så der stod jeg på kanten af en ufuldstændig bro, min vej til forløsning nogle få meter under mig. Og det var, da det skete. Det øjeblik af rationalisering, der går foran enhver dårlig beslutning nogensinde taget. Den hubristiske mentale bortfald af at tænke, 'Ved du, jeg kunne helt springe dette spring'.
Jeg sprang fuldstændigt ikke dette spring.
Min krop ramte platformen med al den kattelignende nåde fra en trillebør fuld af hellig cinderblokke. Og da jeg sad der med glødet i gråtonen 'DU ER DØD'! skærmen vaskes over mig som varm skam, jeg blev overvundet med den form for fortvivlelse, der er forbeholdt dårlige sammenbrud og nyheder om Big Bang teorien fortsatte succes.
Men min ydmygelse var endnu ikke fuldstændig. Da jeg vendte tilbage til det sted, hvor jeg oprindeligt kæmpede for Ornstein og Smough, opdagede jeg, at et bål kun havde været en kort lifttur væk hele tiden. Hvis jeg havde presset på lidt længere i stedet for at forsøge at vende tilbage, ville jeg have nået helligdom i stedet for at spilde en time af mit liv med intet at vise til hele den forfærdelige prøvelse.
Det er hvad Mørke sjæle gør med dig. Det får dig til at søge trøst i det, du kender og frygter det, som du ikke gør. Det erstatter rationalitet med paranoia. Det ændrer en person, og hvad der kommer ud i den anden ende er hverken menneske eller dyr, men en hylende skygge af menneskeheden, hvis eneste anvendelse er at slå et spædbarn lige i kisseren.
Mange mennesker siger, at Ornstein og Smough er de hårdeste Mørke sjæle chefer. Disse mennesker tager fejl. Ornstein og Smough er en mindre skurret Laurel og Hardy sammenlignet med den overvældende test af fornuft, der er Four Kings-kampen. Ornstein og Smough er en gåtur på en soloplyst strand med din skat. Fire konger er hundrede miles af barbermaskine og brudt glas. Sætte ild til. Støttet af en uendelig løkke af Tom Waits, der læser de komplette værker af Thomas Pynchon.
Tommelfingerreglen ind Mørke sjæle er altid at forsøge at bekæmpe fjender en mod en. Selv de svageste monstre kan ødelægge din dag, hvis du lader dem sverme dig. Spillet ved dette, og alligevel smider det dig i en bosskamp med fire One-Winged Angel wannabes på én gang alligevel. Det er den største klap i ansigtet i hele spillet. Endnu værre end et niveau, der udelukkende bestod af usynlige gangbroer over en gapende krystallinsk kløft. Endnu værre end at gøre det muligt at kalde en anden menneskelig spiller så vanskelig som at oprette forbindelse til AOL omkring 1994, og alligevel tillade fjendens spillere at invadere lige så let, som en politiker uploader selvindrømmende fotos til Twitter.
Nøglen her er at dræbe en konge, før en anden dukker op, men det er praktisk talt umuligt at slukke for dem hurtigt uden at tage en betydelig del af skaden. Hvad der resulterer i, er en hektisk jongleringshandling med at angribe, blokere, banke Estus-kolber og håbe på, hvad som helst, der betragtes som en gud i dette uhellige univers, at en af dem ikke begynder at skyde deres dumme, varmesøgende projektiler.
Jeg brugte tre timer på at slå Four Kings. Tre. Timer. Jeg kunne have set kærlighed i den tid og oplevet et storslået spektrum af sorg og ødelæggelse, og jeg ville stadig have haft en times tid tilbage til at drøvtænke om kærlighedens umulige magt. Men nej, jeg brugte det rasende på en flok androgyne virtuelle tilskuere, hvilket er den form for spildt indsats, der endda ville have Buddha, der stampede rundt om kolde urklodsende småbørn.
----------
Nu er det din tur, kære læser! Del med mig dine fortællinger om fortvivlelse. Hvilken Mørke sjæle chef gav dig pasninger? Lad os sætte pris på, for vi kan kun begynde at bevæge os fremad ved at give ord til de forfærdeligheder, vi har udholdt.
